Muerte por inercia – ¿Por qué lo llaman suicido?-

Es insoportable vivir con miedo. Es frustrante no poder soltar palabra alguna. Es triste querer decir algo que se petrifica en la lengua, sentimientos que no eclosionan, que no vuelan hacia las conciencias circundantes

Tremendamente decaído me encuentro hoy, tengo ganas de llorar, más ende el vacío, tan solo se deslizan, sin ímpetu alguno, mis lágrimas ya muertas, sin destinatario; misivas de dolor y  nihil,  todas dirigidas hacia  dimensiones áridas ; por entre maniquís de mármol, lo insulso de la compañía familiar, todos cadáveres impenetrables y secos.

Llegado a este paroxismo del ánima, no encuentro espera en nada, absolutamente nada. Todo son recordatorios, todo son tentaciones de lacerante fulgor, el ímpetu de sobrellevar la existencia muere y renace, sinuoso. No obstante, la noche, siempre alienada, es testigo privilegiado de mí obcecada cruzada masoquista: Enamorarme obstinadamente, obsesionarme desabridamente, anquilosarme en una vigilia sin sentido. Todo esto es, al fin de cuentas, una obnubilación mental, un estupor degenerante.

Tensas y frágiles están en mi las riendas de la razón: El amor las fuerza hasta límites desconocidos; más por desgracia, simultáneamente, este mismo amor las congela y se cristaliza sobre ellas, en formas de hielo, ego-hielo; mi frío, triaste y taciturno yo. Riendas muy tensas, riendas demasiado frías. Una vez rotas, allende del yugo, la muerte por inercia. ¿Suicido?

"Walk in silence, 
Don't turn away, in silence. 
Your confusion, 
My illusion, 
Worn like a mask of self-hate, 
Confronts and then dies. 
Don't walk away."

—Monólogo— Psicosis

—Avanzamos, tú y yo; bus. Cuando el día empieza, no quieres vivir, ¡Ya no más! —

 Aun no eres tú mismo; observa cómo te miran, como notan el humus de tu alienación;

¿O será que aun sigues paranoico?

Tal vez, tan solo sea paranoia tuya. Aquella mujer a tu lado no te mira, no está asustada, ni está incomoda, no lo está, chico.

Tienes la boca seca; el cerebro flotando, derritiéndose, y, a ratos, mientras ruedas, congelándose.

—Y yo que pensaba que sería una discontinuidad en mi vida; yo que pensaba que no sería más un idiota. —

— Odio no poder hablar, y odio mi voz, y odio mi rostro, y odio cuando río, odio esta cara, odio nada menos yo—

—Pero, ¿Acaso las noches son tan largas? ¡Qué hace que pase por el centro! ¡Qué hace qué eran las tres de la tarde! ¡Qué hace que vi la feliz miseria! —

—Bien lo recuerdo, olía mucho a cuando tenía doce años. Olía a sorpresa, olía a esperanza, olía a novedad; debo aceptar que el viaje no fue como esperaba; contrario a esto fue una total mierda, una roma y fulgente reminiscencia de mi Yo desde mi Ello. O sea, algo como muchas luces de neón alrededor de mi cuerpo gritando ¡He ahí un idiota, sin voz y sin ideas, he ahí un osco personaje, tan silencioso como solitario y triste!—

—Ahora me resigno a pensar, diciéndome a mí mismo mientras llega la vigilia, en el sopor de las sabanas y el ruidoso entorno que por alguna odiosa coincidencia me vino en parte. —

 — ¡Por qué soy una persona tan imbécil! Ya nada tiene sentido, este viaje no hizo sino poner más en manifiesto mis miedos; tan solo logró atenuarlos momentáneamente, me regaló una pasada por los olores menos monótonos de antaño, cuando la vida tenía significado y sentido. Por lo demás, aquella experiencia fue una puta mierda, fue una catarsis regresiva, dolorosa y cerrada, un bucle de dolor. Por un lapso, luego de alucinar y antes de regresar a mi anquilosada nostalgia, me sentí como antes de conocer la psicosis, la soledad, y el idiota amor—

Felicidad edulcorada en cenizas de THC.

                                                  "I'm Happy, Hope You're Happy Too"